Ana Laureano

Tinha os cotovelos fincados no parapeito, o olhar perdido e um corvo graciosamente empoleirado no ombro esquerdo. Atirou para longe o resto do cigarro, expeliu o fumo - o que ocasionou um ruidoso ataque de tosse por parte do corvo - e, resolutamente, virou costas ao cenário que contemplava, plácida clareira entre denso bosque, cheia já de murmúrios crepusculares. "Acabou-se!" disse para si mesma.

Dirigiu-se para a prateleira dos pós e elixires e pôs-se a soletrar os rótulos das garrafas alinhadas, alguns dos quais ilegíveis de gastos. Mas ela sabia-os de cor: "Elixir da Longa Vida", " Pó de Sapo", "Asa de Morcego", "Poção da Sabedoria Eterna", "Veneno de Urubu", "Água da Juventude"... Cá estava! "Soluto para Desgostos de Amor" - duas colheres, tomadas ao entardecer de uma tarde de Verão, recitando a fórmula nº 508, enquanto o sol se põe." Era o momento! E duas colheres era pouco: a desilusão que tivera valia bem um frasco inteiro.

Merlin, o corvo, que além de alérgico ao tabaco, fan dos U2, admirador de Schumacher, frequentador do British Museum, coleccionador de fotos da Naomi Campbell, benfiquista, grande amador de alheiras, nadador exímio, faquir nas horas vagas, engenheiro diplomado, ex-vendedor de enciclopédias, vegetariano, bombeiro voluntário, dono de uma loja dos 300, patrocinador de um programa de rádio e grande consumidor de donuts, sabia ler o pensamento crocitou, assustado: o que ela ia fazer era uma imprudência! E ela, mais que ninguém, bem o sabia. "Raios partam aquele idiota e aqui vai, à minha saúde!" pensou a bruxinha e, juntando o pensamento aos actos, desrolhou a garrafa poeirenta, de aspecto assustador, e levou-a aos lábios. Momentos depois atirava com ela, furiosa, para o recanto mais escuro da cabana: "Vazia!!! Raios, raios, raios e coriscos! Porque é que eu sou boa, digam-me lá! Nunca devia ter deixado a Stéphanie passar o fim de semana cá em casa. Se ela tem desgostos de amor, com certeza que os pode curar mais depressa do que eu... Sempre é bonita e tem dinheiro. Agora eu é que não saio da cepa torta, Merlin, a vender compressas para as costas e pós de mirra para os calos!"

Merlin crocitou umas coisas, género: "Deixa lá, és quase tão linda como ela" e "aumenta o preço das consultas, rapariga!" ou "Ora, que importa a aparência..." Mas é que importava! E assim a bruxinha empertigou-se frente ao espelho, dando de caminho dois piparotes numas aranhas atrevidas, bem decidida a resolver a questão: era bonita ou feia?

Para começar, velha é que a bruxinha não era. Tinha 320 anos e estava em plena adolescência, tratava borbulhas teimosas com emplastros de sua autoria e lavava o cabelo uma vez por ano para o manter limpinho. Também aparava as unhas das mãos e cuidava dos pés enfiando-os num banho de plantas silvestres, no caldeirão dos cozinhados, ao menos de três em três anos. Era uma bruxa moderna, atenta aos cuidados com a higiene!

E quanto à aparência... sim, apesar do espesso véu de teias de aranha que o cobria, o que o espelho reflectia não podia deixar de se considerar belo. Ela era bonita. Sorriu. Para depois se enfurecer e encher o casebre de imprecações. De que raio lhe valeria ser bonita se o seu único amor lhe prestara tanta atenção como a que se concede a um pingo de chuva caído no relvado? E ele que lhe prometera...

Acendeu outro cigarro e amuou frente ao televisor, de pernas estendidas sobre a mesa, os sapatos, pontudos, gastos e sujos num tique de impaciência a abanar, nervosos. "Raios!" Conhecedor das suas cóleras, Merlin abrigava-se, prudente, numa viga do tecto, cofiando com o bico as penas lustrosas, uma a uma. Tinha um encontro nessa mesma noite, uma linda corva da vizinhança, viúva recente e ainda triste... havia que confortá-la!...

Por entre as nuvens de fumo do septuagésimo quinto cigarro do dia, a bruxinha ia rememorando, via formarem-se em imagens etéreas a sua vida, o seu passado: era pequenina, criança ainda, e ei-la no bosque, manhã brumosa. Levava o cestinho para recolher certas plantas que já conhecia, porém as mais das vezes não ia lá em visita de estudo; no bosque tinha a companhia alegre e frívola das fadas, a melopeia doce dos pássaros que a saudavam em cada ramo e a amizade grave dos gnomos, pequeninos seres que gostava de transportar no seu bolso, quando eles tinham pressa de chegar a algum lugar - para, por exemplo, tratarem de algum animal ferido. Eram manhãs de festa para a bruxinha, que raramente escapava ao controle rígido da mãe. E com razão... naquele mesmo bosque, séculos atrás, fora capturada a sua avó por mãos rudes de rudes lavradores. Acusada de os enfermar com maus-olhados, lhes secar as colheitas, a pobre fora condenada à fogueira e nem os feitiços da Bruxa-Mor da época a tinham livrado de tal sorte. E assim a mãe da bruxinha largara à pressa casa, gato e caldeirão e construíra, no denso mais denso do bosque, por artes de magia, uma casa. "Estamos longe de tudo" resmungava a bruxinha "Não vou ter ninguém com quem brincar..."

Mas isto só às vezes. Na verdade a bruxinha teve uma infância feliz... se bem que repleta de estudos: não só os vinte volumes da História da Bruxaria como também o enorme Manual das Bruxas, extensa compilação de feitiços e mezinhas, fórmulas mágicas e regras de etiqueta para bruxas. Estudara bruxolês e ainda uns rudimentos de francês e inglês. Às escondidas, lia ainda contos de fadas com muitos príncipes que eram sapos ou vice-versa (que grande coisa, transformar um sapo em príncipe! Qualquer criança de 50 anos o sabia fazer, bastava pegar num sapo rechonchudo e recitar a fórmula!) e princesas lindas, infelizes, depois recompensadas...

Fora numa dessas manhãs proibidas no bosque, quando brincava com as fadas travessas, que ouvira ruído: cavalos e seres humanos, o vento trazia-lhes as vozes. As fadas, precavidas, logo desapareceram. Mas a bruxinha não. Nunca na verdade vira seres humanos... como seriam? Era um grupo de homens, dois deles carregando maca improvisada onde jazia, inerte, um corpo. Viram-na. "Eh, miúda, há alguma casa aqui por perto? Precisamos de auxílio, rápido!" Ela ficou parada, silenciosa. "Então,miúda? Não falas? Não ouves? Há por aqui alguma casa?" Ela reflectia. Vendo-a calada, um deles comentou: " Deve ser pateta, não tem aspecto de ser normal." E um outro não se coibiu mesmo de acrescentar: "Pateta não sei, mas feia!... Valha-me Deus!"

Isto magoou a bruxinha. Mas não a fez fugir nem pronunciar o encantamento da invisibilidade. Aproximara-se sorrateira da maca e vira um rapazinho louro: as faces, que deveriam ser rosadas, eram de um branco mortal, os lábios estavam descoloridos e, ainda que inconsciente, soube que ele sofria. A sua alma sofria. E então a bruxinha decidiu-se: por gestos, pediu que a seguissem. Nada tendo a perder, embora desconfiados, os homens, uns dez ao todo, lá a seguiram até à cabana onde vivia com a mãe. Que diria ela de tais visitas... mas a bruxinha não se importava. Importava apenas salvar aquele anjo de caracóis cor do sol. E isso só a mãe poderia fazer. E fê-lo. Nesse mesmo dia, à tardinha, o menino dos cabelos cor de trigo abriu uns olhos suavemente azuis e fitou-a, interrogativo. A bruxinha pegou-lhe na mão. E sentiu que tinham ficado amigos.

Um mês permaneceram os estranhos hóspedes naquela cabana das profundezas da floresta. Macambúzios de início, os homens, ao verem o seu menino melhorar a olhos vistos, cantavam e dançavam enquanto bebiam cidra. Ela e ele passeavam pelo bosque, sempre pertinho de casa, apanhando flores e cogumelos, brincando com os pássaros que a bruxinha fazia poisar nos seus braços abertos.

Porém um dia ele teve que partir. A bruxinha sentiu-se triste, triste como nunca se tinha sentido durante os 120 anos da sua existência.

"Eu volto", disse-lhe ele baixinho "Volto para te vir buscar". E partiu depois de lhe ter beijado a mão, galantemente.

E a bruxinha esperou.

Durante duzentos anos ela esperou, ao postigo estreito da cabana da floresta, rasgado na parede coberta de hera. Esperara até àquele dia! E agora gritara a sua libertação: "Acabou-se!"

E não tinham sido os duzentos anos de espera que a tinham feito tomar tal decisão... fora antes um acaso banal: a sua velha vassoura, raramente usada, estava com problenas no motor... e na verdade os tempos eram outros, a bruxinha estava agora em plena adolescência, como já foi dito, e tinha vontade de sair. Para tal, ou comprava uma vassoura nova ou mandava arranjar aquela...

Vestira-se e fora até à cidade, onde havia uma oficina de cujo dono era amiga: tinha-lhe curado a má circulação, a perna não lhe tinha sido amputada e ele ficara-lhe reconhecidamente grato.

Foi recebida com café e bolinhos: claro que lhe arranjava a vassoura e nem lhe cobrava nada! Se ela quisesse ir dar uma voltinha e regressar daí a uma hora... ou também podia ficar ali na sala com umas revistas para se entreter... Pouco habituada ao bulício da cidade, a bruxinha optara por esta última hipótese.

Instalara-se comodamente, acendera um cigarro e folheara distraidamente, a "Paris Match", a "Hola !"... e de repente abriu os olhos em desmesurado espanto: era ele! Era ele, o menino dos caracóis de ouro, o seu amigo!

Caiu em si. Não podia ser... afinal, os serers humanos não têm a longevidade das bruxas... ela é que fora ingénua e se apegara a esse sonho impossível. Num relance, compreendeu o que já tinha compreendido: o menino da floresta fora talvez o trisavô, o bisavô deste outro menino, deste outro príncipe, pois que de príncipes se tratava. Largou a revista, esqueceu o cigarro no cinzeiro e foi para casa sem mais lembrar a vassoura. Aí chegada foi, por inércia, por hábito, para o lugar que ocupara durante o fim das tardes dos dias que tinham composto os últimos duzentos anos; fincara os cotovelos no parapeito, deixara o olhar perder-se na espessura verde que a rodeava e Merlin, como de costume, empoleirara-se-lhe no ombro esquerdo.

"Ah, mas isto não vai ficar assim!" gritou ela para Merlin, que se escapara havia muito por uma brecha do telhado e já estava longe, a crocitar palavras doces em ouvidos córvicos.

"Vais ver!", exclamou a bruxinha, erguendo-se da poltrona frente à televisão, "Já vais ver o que faço!"

Enfiou-se na casa de banho horas a fio. E nessa noite, desembaraçada das vestes informes e do chapéu, com um minivestido coleante de vinil, unhas cobertas de verniz negro, maquilhagem pesada e cabelo escorrido, dançando até de madrugada, a bruxinha foi um mega sucesso no "Witches' Inn"!

PS : A história da bruxinha não termina aqui. Tive recentemente o privilégio de receber uma carta escrita pelo seu próprio punho: conheceu, numa discoteca das redondezas, um bruxo bem simpático, com quem veio a casar. Planeiam agora abrir uma Escola Superior de Bruxaria e, apesar da barriguinha incomodamente redonda, nunca a bruxinha foi mais feliz, nem tão cheia de energia e planos para o futuro.

Nota suplementar: As últimas notícias de Merlin afirmam que este se encontra nas Caraíbas, em lua de mel.

Anunciam-se ovinhos para a Primavera.

Quase me esquecia de assinalar um facto muito importante: a bruxinha deixou de fumar! Depois de várias tentativas frustradas e frustrantes, e graças à colaboração desinteressada de 3502 bombons, 1700 pastilhas elásticas sem açúcar, incontáveis cafés e inúmeras bolachas, a nossa amiga deitou os cigarros no caixote do lixo e leiloou a sua extensa colecção de cinzeiros. Não queria ter nada em casa que lhe recordasse o vício. Apenas guardou um isqueiro, em forma de sapo, ofertado em tempos pela mãe.

Texto de Ana Laureano

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