Annika Palmstroem

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Annika in Hinterföhren

 

 

Vertrautestes der Längeren Gedankenspiele: Woanderssein. Himmelsblick der All-1en. (Mantelärmel in Mantelärmel? Niemand hat zwei rechte Hände.) Woanders: Blick-in-Blick. Energieflussdichte der Seele – vielleicht erzählt man sich was && kichert universono. Double Ax = 17.5, Ay = 20.0, delta = 0.0, r1, r2; for(double theta = 0; Ax < 1000; Ax *= 1.00001, Ay *= 1.00001, theta += 0.002) {r1 = Ax * sin(theta); r2 = Ay * cos(fy*theta + delta); fy += 3.0e-8; delta += 3.0e-6;} (D.h.: n Tick ovallänglich, Talschüsselchen schattigtief, draus blumt'ΔS hervor; verborgen unter Bluse Pullover Mantel! Zeit und Ort und Wind bedeutungslos.) Wie ruhig S ist: Nachmittag in den Abend spätwinternd; Hand schlendert grüblich bäuchleinwärts, Näschen gekeckt in den Himmel – tagelang fastfarblos steinern: so dass man kaum daran denkt, dass es ihn gibt, mit Cirren, Düsenflugzeugen, Sternen – plötzlich reingefegt tintentrotzblau, Siebzehnuhrbesonn schrägwarmt Schimmertrost in opalnes Zweigeäug – da bekommt Alleinsein einen Artikel: das! Alleinsein. Endlich, überblickbar, erträglich, besiegbar vom Zeitlauf, denn Hinterföhren ist nicht die Mannigfaltigkeit, nur ein Städtchen unterm Himmel vom lehmmürben Landwirtschaftshorizont dorthinten (winzigscharfes Doppelrechteck einer Traktorsilhouette lärmt schläfrig an der Hörschwelle: Jaja, die sprühen – wohl aus 1 agronomischen Grund, den sie erklären könnten, wenn man sie fragte – bereits im Februar: stechend braunschwarze Jauche)... bis zum Birkenwipfelhorizont hierdrüben (eigentlich zu nah für einen rechtmäßigen Horizont: Sagen wir – Birkenwipfellinie); polarmeeririsblau vom pyramidenbepappelt-zerwindkraftanlagten dieser- bis zum bedächerten Horizont jenerhand. Hinterföhren am Halbmondsee. In Hinterföhren will niemand etwas von Halbmetallen wissen. Sie sagen ständig: "Was es alles gibt!", und gehen dann ihres Wegs, stolz darauf, keine unnötigen Gedanken zu denken. Im Halbmondsee leben angeblich bis zu drei Meter lange Welse. (Ist das Wort "Waller" nicht treffender? – kaum aus sprachlokalgeografischen Gründen, sondern weil'S so recht breitmäulert-schlammsuppt schwebstöffelt schilfwaldkaltdüster klangmundet und daher zu diesen Fischen passt; als Fisch ist man innen und außen kalt, als Mensch ist man innen warm, aber außen kann es eisig sein, und dann dringt die Kälte schweigend und zähflüssig durch die feinsten Poren, greift nach der Seele.) Der Winter ist alt geworden, wankend unter sonndierender Goldglut, die Landschaft und kremhelle Haut streichelt, Kristallfunken auf Plejadenirisse, Sichelschimmer auf Mitternachtshaar malt. Ahnhoffnung. Nähe? (Obersten Mantelknopf versuchsweise auf? S schwer-(unmgl.?), den Anderen ins Innerste zu schauen, das verschanzt sich hinter spiegelglattem Stirnkliff... wenn sie nicht ständig sagen würden: "Was es alles gibt!", und wüssten, dass Bor ein Halbmetall ist, dann wär'ΔS wohl leichter.) Hochobendroben fastsenkrecht im Zenit, dort, wo der Himmel unbegreiflich wird, Nachhall zitterndernden Donners der sauerstoffstrotzenden Steinkohlenzeit, dort: inmitten von Arktischaugenbläue zieht winzinsekten ein Düsenflugzeug, pinselt vierstrahlig seinen Kondensstreifen an die Wintertropopause gen Woanders. (Ein Artikel – naja: eher so'ne Kürzestkurznotiz: Russischer Ingenieur schlägt vor, Flugzeuge aus aufgeschäumtem – und somit herkömmlichem gegenüber um ein Vielfaches weniger dichtem – Stahl herzustellen, ganz interessant, aber: Graphen. ("Praesepe, das heißt: Die Krippe, ich nenne ihn lieber Bienenkorbhaufen. Gefällt er dir?" && Annika hat heftig atemlos genickt, so dass sie mit der rechten Braue an der Okularmuffe angestoßen ist – und gelacht (würd ich nie tun, wenn ich zuhause oder in der Schule wo anstoße, da werd ich eher feuerrot und gräme mich, das ist eben das Besonders-Andere an Dr. Korff!) – und Dr. Korff hat heißen Kaffee aus der Thermosflasche ausgeschenkt und die goldenen Himmelsbienen haben uns zugezwinkert durchs Teleskop. (Oder innige Kombination von Graphenen und raffinierten Metallen, nanometrisch zu zierlichen Atomwaben gefügt, wäre solcherlei nicht ein phantastischerer Flugzeugbaustoff?)) Man könnte: wenn denn! Wenn!! JeMan(n?)d: Ein Mensch. (Dr. Korff? Mit dem ist'S was andres – der ist uralt – weiß nicht, ob'S Absicht ist, wenn er mal so-so – passiert schon recht häufig – mir an Schulter Arm Hand schusseltatscht. Wohl so Halbabsicht. Ach, ich zuck da nicht zurück, er darf das, denn er ist Dr. Korff, fossilweise Gutmütigkeit.) Ein Mensch: vielleicht-durchaus älter als ich, aber eben noch lange nicht fossil, nicht weise, aber neugierig, (und bei dem wär's nicht egal, wenn er mich berührt, tät er'S zu früh, wär's eklig, tät er'S nie, wär's traurig, tät er'S zur genau richtigen Zeit – – ?!) Wenn ein Mensch – ach! egal, ob Astronaut oder Traumtänzerin! – hier-neben Annika stünde, und dieser Mensch sagte niemals: "Was es alles gibt!" (oder, immerhin, nur ganz gelegentlich-selten) und wüsste Bor Silizium Germanium Arsen Antimon Bismut Selen Tellur Polonium – wunderschöne Namen, der schönste ist? Antimon(d? als Gegenstück zum Selen) – oder wüsst'S nicht, aber fragte danach, oder wüsste was andres, was geheimnisvoll ist und wär neugierig und – – schusselte grad zur rechten Zeit mir an Schulter Arm Hand: Der Frühling bräche mit schmelzender Macht an.

 

Schluss mit der Winterstarre: Gezittert haben wir genug. Kuchenteig schmeckt roh viel interessanter als gebacken, denkt Annika – das zweistöckige Bahnhofsgebäude (was sich wohl im Obergeschoss befinden mag? Könnte lustig sein, in einem Bahnhof zu wohnen, mit Ausblick auf ein- ausfahrende Züge und die Siebzigerjahregüterlok auf dem Abstellgleis, ein Krokodil mit Käfigstromabnehmer, umkrautet von Flieder Brombeeren Riesenkerbel) – würfelförmiger Sandsteinbau, gelbbraun wie Kuchenteig, enormes Satteldach, wuchtig vor dem plötzlichweiten Himmel, in dem das Jahr sich zu räuspern beginnt: Ahem. Möge die Zeit wieder in Fahrt kommen. Annikas Irisse sind blau wie die Erdatmosphäre, von der sie weiß, dass sie nur ein hauchfeiner Film auf der Oberfläche der Planetenkugel ist, die Biosphäre mit ihren tastenden Ausläufern auf Mond-, Mars-, Ganymedoberfläche. Pulverweiß schwebt die Mondsichel tief im Himmelsozean, zwischen schwarzen Birkenzweigen ein Zipfel des Halbmondsees: der leuchtet stahlblau, die Landstraße flimmert schwarzblau, die beiden Bahnsteige – bucklige Aufwürfe aus Erdreich, Beton, Asphalt – erschauern im milchblauen flüchtigen Luftlicht, das in feinen Bächen über ihre Oberflächen rinnt, in Ritzen und Risse dringt, jedes Steinchen, jedes Sandkorn umstrudelnd. Oberleitungsmasten spannen kilovoltbrummende Geigensaiten, gleich ist es zwanzig vor fünf. (Annika freut sich immer über die kleine Pause, die Bahnhofsuhrsekundenzeiger machen, bevor der Minutenzeiger sich zum Weiterspringen entschließt.) Ein Eichhörnchen schnellt sich vom Birkenast auf das Bahnhofsdach, tänzelt den First entlang, verharrt kurz neben der uralten Yagiantenne, rüberschaut zu Annika – zerstreut prüfend. Oder versucht es sich einfach nur zu erinnern, wo es einen besonders schönen Tannenzapfen verscharrt hat? Der Schwanz wie eine Flagge, sciurisches Feldzeichen gebauscht vor dem Orgelton des Azurhimmels. Hupp, husch. Verschwindet auf die ferne Dachseite. Da!: Klobige Hände streichen die Gardinen – Spitzengardinen wohl, von jener Sorte, die, Wilmamsch zufolge, sich vor allem als Staubfänger hervortun – die Gardinen hinter dem Giebelfenster ganz links zurück – einen Augenblick lang nur, Annika glaubt, hinter dem regenstriemigen Glas ein großes Gesicht zu sehen, wie aus einem Holzblock geschnitzt. Wer da oben wohl wohnt. Könnte man sich behaglich einrichten, mit Büchern und hübsch zerschlissenen Sesseln und alten Computern, da ließe es sich herrlich lesen denken erfinden, und nachts bringt das Rumoren durchfahrender Güterzüge guten Schlaf. Vor der seit Monaten geschlossenen Bahnhofskneipe verheißt ein Schild Stieleis und freies Weelan. In dreißig Minuten Sonnenuntergang. Annikas Augen und die Welt sind blau wie flüssiger Edelstein, atmen trinken Lasst-uns-mit-dem-Jahr-beginnen-Bläue, schauernd jauchzend. Achtzehn Minuten ist der Regionalzug nach Nebbichingen noch entfernt, die Leitwarte ist nicht besetzt da automatisiert, die Bahnhofskneipe geschlossen, die Bahnhofsbuchhandlung, die eigentlich ein Trödelladen ist, hat geöffnet, Annika geht in den Bahnhofströdelladen, wo sich ein alter Ventilator in sämiger Glühbirnenluft dreht.

 

Unter dem Deckenventilator saß wie immer der Verkäufer – vielleicht ein Eineurojobber oder sowas? Annika mochte den Mann, dessen Namen sie nicht kannte. Heute trug er einen grünen Strickpulli, auf dem, zirka über der Herzgegend, ein großes Lederdreieck aufgenäht war. Auf der Theke stapelten sich fünf Jahre alte Tageszeitungen, winzige Topfkakteen, vierzig Jahre alte Fortsetzungsromane, elektrische Rasierapparate, die vielleicht noch funktionstüchtig waren, Sonnenbrillen, Zigarettenschachteln und CDs zu beängstigend instabil erscheinenden Türmen. "Geben Sie sich keine Mühe. Habe alles eigenhändig aufgebaut, die schwersten Sachen zuunterst, stabil wie der Hooverdamm." Das erste "Sie", vor anderthalb Jahren zirka! Annika hatte, vierzehnjährig störrisch, noch ein wenig an dem Aufbau gerüttelt, den sie zunächst aus einer verträumten Stimmung heraus in Schwingungen versetzt hatte – vielleicht die Resonanzfrequenz finden... – und den Verkäufer ins Herz geschlossen. Damals hatte er schulterlange Haare gehabt und einen mächtig gewölbten Bauch, der ihm als Buchstütze diente. (Er las andauernd, denn in den Laden kam, bis auf Annika, kaum jemand; perfekte Arbeitsstelle, wohl kumpelhaftes Verhältnis zum Fallmanager.) Heute war er immer noch füllig, nutzte zum Aufstützen seiner Lektüre jedoch die uralte mechanische Registrierkasse (die er nie benutzte, er warf das Geld, Scheine und Münzen durcheinander, in eine Schublade und kritzelte die Beträge mit Bleistift auf den Rand der Buchseite), die Haare waren unter einer Mütze verstaut, die wie alles an ihm etwas abgewetzt wirkte. Durch ziegelsteinschwere Brillengläser strahlte der Verkäufer Annika an, brummelte "Hallo meine Dame!", Annika winkte. Das erste "Sie", das ist schon etwas! Annikas neptunblauer Blick tastete nach dem Titel des Buches, das er heute las, was er nickend zur Kenntnis nahm. "Vom strahlenden Leben. Was esoterisches aus den Neunzehnzwanzigern, ist nett geschrieben! Ich leihe es Ihnen, wenn Sie wollen. Muss Sie übrigens was fragen." Annika spitzte die Ohren und stellte sich fast auf die Zehenspitzen. "Sagen Sie" – der Verkäufer brummelte sich in seinem Drehsessel hoch – "wenn man die Augen schließt: Wird es dunkel. Schwarz. Man hüllt sich in schwarze Nacht. Nachts ist es dunkel, weil der Himmel dunkel ist, das Weltall ist schwarz. Hab mir das neulich, als ich mit Freund und Hund im Wald war – in dem Waldstück nach Bruchbach raus, ein wunderbares Stückchen Wald, lauter Eichen, kennen Sie's? – hab mir das da überlegt: Geschlosseneaugenschwärze und Weltallschwärze, das ist doch dasselbe Schwarz? Im Schlaf – oder tagsüber, wenn man die Augen zumacht um nachzudenken – ist man mitten im All. Oder?" Annikas Haar war weltallschwarz, olbersparadoxonschimmernder Großschopf mit zwei abstehenden Ausläufern vorne, die, ihres fühlerartigen Aussehens halber, ihren Vater zum Kosenamen "mein Marienkäferchen" inspiriert hatten (häufiger nannte Papaul sie jedoch "meine Mondprinzessin"); ihr Mantel war orangerot mit sehr großen Taschen: Manteltaschen müssen hinreichend voluminös sein, dass Bücher hineinpassen, und optimalerweise noch ein kompakter Feldstecher, ein Geiger-Müller-Zählrohr, ein kleiner selbstgelöteter Computer, ein Lötkolben, falls besagter Computer sich als reparatur- oder umbaubedürftig erweist, Schokolade, Schwarzpulver und was kore sonst noch so braucht. "Sie sind wohl so eine Art wandelnder Trödelladen", hatte der Verkäufer, mit Blick auf ein bis auf Kniehöhe heraushängendes Flachbandkabel, hinzugesetzt, nachdem Annika das Rütteln an der Theke eingestellt, und die letzten Schwingungen sogar mit den Händen gedämpft hatte. Nun blickte er Annika erwartungsvoll an, die einen kleinen Globus hin- und herdrehte und erklärte: "Nee. Machen Sie doch mal die Augen zu. Was issen das für ne Schwärze?" Sie schloss selbst die Augen, den Globus nach Gefühl von Morgen nach Gestern und wieder zurückdrehend. "Rötlich. Unter den Lidern hat man Rotschwärze, man sieht das eigene Blut. Das Weltall dagegen ist weißglühend schwarz. Der Nachthimmel glüht wie'n – ah – wie 'ne Herdplatte, wenn mein Bruder drauf zu kochen versucht hat. Nur eben abgekühlt, runtergekühlt auf drei Kelvin, so dass man die Glut mit den Augen nicht sehen kann. Damit schon!" Annika deutete auf einen schuhkartongroßen Röhrenfernseher, der in einem Winkel zwischen einer Großvateruhr und einem welken Gummibaum stand. "Heute gibt's keine analogen Fernsehsender mehr, wenn man's einschaltet, schneit's und rauscht's und sonst nix. Vier Prozent davon stammen aus dem Urblitz." Der Verkäufer kratzte sich den Nasenrücken. "Mein Freund glaubt aber nicht an den Urknall. Sein Hund wahrscheinlich auch nicht, der hat nämlich Angst vor Knallen und Lärm. In der Silvesternacht schlottert der immer unterm Bett." "Das arme Tier! Ja, ich glaub da auch nicht dran." "Aber Sie sagten gerade." "Was denn?" "Urknall." "Nee. Urblitz. Dicker runder Unterschied. Wenn Sie die Sachen auf der Theke nicht so sorgsam aufgeschichtet hätten, damals, vor Jahrmilliarden, als ich vierzehn-und-nochwas war, dann hätt ich sie runtergeschüttelt. Wenn niemand eingreift, gibt's stets Unordnung, das weiß sogar meine Wilmamsch ganz genau. Von allein wird die Mannigfaltigkeit unordentlicher, früher war also mehr Struktur drin als heute! Und ganz am Anfang." "War alles pieksauber und aufgeräumt." "Jepp. Ein Kristall. Perfekter Kristall bei Null Kelvin. Der Urblitz. Urunendlich kalter Urblitz." "Und was ist das Gegenteil von dem Kristallblitz?" "Och. So Mädchen vielleicht, die aus einer Traumlaune heraus Sachen runterschmeißen." "Nee-nee. Glaub ich nicht. Diese jungen Damen, die tummeln sich zwischen Urkristall und Endsuppe – oder wie das Gegenstück auch immer heißen mag –, und passen auf, das die zwei sich nicht in die Haare kriegen, damit's kein Unglück gibt." "Tihihi." Der Verkäufer gehörte zu den brauchbaren Erwachsenen. Er fragte: "Ham Sie Interesse an nem Rechenschieber? Kennt heute kaum noch wer", und ließ das dreizungige, mit unzähligen Ziffern und feinen Skalen in Blau, Rot und Schwarz bedruckte Gerät zwischen Zeige- und Mittelfinger pendeln. Annika streckte die Hände danach aus. Der Verkäufer grinste: "Dachte, das könnte was für Sie sein. Habs in so ner Kiste, also nem Pappkarton, von der RAND-Corporation gefunden. Im Keller bei nem Politikprofessor, der neulich verstorben ist. Kennen Sie die RAND-Corporation?" "So Anarchokapitalisten?" "Nee. Die beraten die US-Armee. In Los Angeles. Ein Denktank, oder wie man's nennt, für Systemanalyse, oder wie man's nennt." "Wie benutzt man denn sowas?" Annika schnappte sich mit einer mauerseglerhaften Handbewegung den Schieber. "Keine Ahnung. Hoffte, Sie wüssten das vielleicht. Sie haben ja auch kein Smartphone sondern irgendwelche zusammengelöteten Dinger in der Tasche." "Sieht interessant aus. Ich krieg schon raus, wie man's benutzt. Neunzig Cent?" "Tjaahohumm... ist immerhin gewissermaßen US-Import... und Sachen mit ungeklärter Funktionsweise sind teurer als die, die jeder Heidideididei bedienen kann. Sangwamal... sagen wir mal..." "Eins-zwanzig?" "Eins-neunzig! Aber warten Sie, Sie kriegen noch was besonders schickes dazu..." Der Verkäufer beugte sich mit bedenklichem Ächzen vornüber. Elefantenschildkröte. Annika hörte ihn in dem Karton, der zu seinen Füßen stehen musste, herumfuhrwerken. Endlich kam er, mit purpurrot schweißperligem Gesicht, wieder hoch und hielt in den Händen triumphierend eine runde Plastikscheibe, genauer: mehrere runde Plastikscheiben, die wie bei einer Sternkarte drehbar in der Mittel zusammengeheftet waren und über durchsichtige Folienfenster und Skalen verfügten: "Wissen Sie, wofür das ist?" "Kernexplosionssrechner", sagte Annika sofort. "Ganz recht. Schauen Sie, so dreht man die Scheiben... hundertfünfzig Kilotonnen, dreihundert Meter Höhe. Und hier liest man ab: Feuerball zweitausend Meter, völlige Zerstörung fünftausend Meter, Bestrahlung über ein Gray bis in..." Annika kaufte Rechenschieber, Kernexplosionsrechner – hergestellt von der Firma Lightning Scientific Supplies Inc., 32 Green Grass Avenue, Santa Monica, Los Angeles – und ein Buch, das, je nachdem, unter welchem Winkel man es betrachtete, sandbraun oder metallgrau wirkte und angenehm die Fingerspitzen massierte, wenn man darüber strich: "Kleine Enzyklopädie: Struktur der Materie", Neunzehnzwoundachtzig, Vaueebee Bibliographisches Institut Leipzig. "...und in Leipzig erfanden sie dann den 'Lipzi', so'ne Art marxistisch-leninistische Alternative zum Rock 'n' Roll, für den kein Dedeeärrbürger sich je wirklich begeistern konnte; wenn man's so bedenkt, war das doch das Grundproblem dieses Staates – die Alphatierchen ururalt hochdroben auf den Pforten des Grenzstreifens, sie erinnerten sich nicht mehr daran, wie das so ist: zwischen sieben und siebzehn Jahre alt sein... ja, genau Ihr Intervall... also, die wussten nicht mehr, wie das ist, wenn man klein oder immerhin noch jung ist und sich mit seinen Kumpanen in einen Film ab achtzehn schleichen möchte, aber die Eltern fangen einen ab und schleifen einen stattdessen zur Kaffeetafel mit Oma und Tante... Die haben sich gewundert, warum das Proletariat mit übellaunigsten Schnuten zum linientreuen Tanztee trottet. Sie werden das Buch von Deckel bis Deckel durchlesen? Lieben Sie Kernphysik?" "Och, ja-ja! Klar liebe ich die. Aber ob von Deckel bis Deckel weiß ich noch nicht. Vielleicht erweitere ich das Buch." "In welcher Weise?" "Nun, man könnte jeweils zwischen zwei Seiten eine weitere einkleben und mit eigenen Ideen beschreiben. Dann hätte ich immer abwechselnd Struktur der Materie und mein berühmtes Annikalexikon." "Wäre da auch ein Artikel über meinen Trödelladen drin?" "Na sicher." Der Regionalzug toste in die Station Hinterföhren am Halbmondsee. Annika kicherte hinaus, winkte mit der "Struktur der Materie" und, da das Buch sich als etwas zu massereich erwies, um damit effektiv winken zu können, mit dem Haarschopf. Der Verkäufer schmunzelte durch seine Brille und wandte sich wieder dem "Strahlenden Leben" zu.

 

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