Un sorbo de café y un encuentro a solas con un retazo del alma. Otro sorbo y el alma comienza a mostrarse en el fondo del pocillo. Otro sorbo y ya estamos otra vez juntos, cuerpo y alma, para acallarse mutuamente, sordo ramaje seco. Una pausa. Sólo una pausa. Sin palabras. Y, luego, alzar los ojos del fondo del pocillo y mirar tras el vidrio empañado de la ventana más allá, donde habita lo impreciso, donde titila lo inalcanzable.
Alguien escucha pasos, pisadas, peso de calzado sobre veredas rotas. Alguien se aparta de la ventana aún cerrada. Cuando los pasos dejan de pisar, de pesar sobre los restos de baldosas, quien huyó de la ventana trata de serenar su pulso. Luego entreabre las mirillas para ver si ya comenzó a amanecer.
Nadie entiende. Todos se miran perplejos. ¿Es que ya no hay donde poner el pie? ¿Quién se ha llevado el hueco que los albergaba? ¿Qué será?, insisten, perplejos. Y siguen ensayando nuevas técnicas para mantenerse en equilibrio sobre sus débiles pedestales.
Esto que hoy somos, ¿no lo éramos ayer?. ¿Acaso ignorábamos que el vacío era este torpe balanceo de los cuerpos, esta sordera del alma?
Cálido vientre de hogar, nada hay ya de infancia y me estremezco, Las salidas de emergencia están custodiadas por fantasmas que ya no. Es inútil el grito cuando el tiempo ya es peso sobre los hombros, sobre la quejosa columna vertebral. El hogar de la adultez es otro vientre donde el amor alberga y nos
invita a una inmortalidad fugaz. Desatino del ser ante su nada, me busco en el espejo vacío. Sin embargo, íntima, bebo del cáliz el vino triunfal de los que parten.
Hacer equilibrio sobre una infinita línea de puntos puede ser la aventura que el alma estaba esperando. Equilibrio. Cómo encontrarlo. Entre qué puntos de la línea - espacio -tierra - yo - todo - nada - pum.
Densa nube me habla de tormentas. ¿Es que no hay lugar en el espacio para nubes blancas, suaves, algodonosas? Densa nube negra persigue implacable a la pureza que se desplaza y cubre la luz del sol, mientras densa negra nube se le antepone para entorpecer la luz y luego de nuevo, todo recomienza, blanco y negro.
Me desplazo, inerte. Dónde está situado el lugar preciso de mi propio caos. Dónde el torbellino que me empuja y paraliza. Todo gime a mi alrededor, ¿o no?. Todo es un inútil parecerse a lo anterior. Desplazarse sin quitar los pies del lugar para no perder el lugar. ¿Estaré esperando, yo también, a Godot?. Sin embargo, sé que no.
de Andantes, Cuaderno de Literatura II, Buenos Aires,2006
Elsa Copati nació en Buenos Aires en 1943. Ha publicado los libros de poemas: Fugacidad del sol (1985), Motivo para el junco (1990) y Poética de los escombros (1998) y los libros de cuentos Elige tu nombre (1986), Travesías (1993) y Cuando uno es otro (1995).Integró el consejo de redacción de la revista literaria “Tamaño Oficio”. En 1992 y 1993 recibió los primeros premios en los géneros cuento y poesía convocados por “Gente de Letras”. Es autora de cinco obras de teatro . Otra pieza, “El pacto”, recibió el primer premio en el concurso “Obras de Teatro Breve”, convocado por la Casa de Cultura de Versalles (2002). Publicó con otras autoras el cuaderno de poesía y narrativa “Grupo de los sábados”. En la revista Lea, Año 4, N° 31 fue seleccionada por el poeta Luis Benítez para su artículo “Poesía escrita por mujeres”. Fue incluída en el Breve diccionario biográfico de autores argentinos, prologado por Silvana Castro y Pedro Orgambide.
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