Marta Rotonda
No es esta luna, no, no es esta luna
de arrullo junto al mar orilla abrazo
pero luna de sospechas y de tragedia,
de ramas pisoteadas, de rojo heridas.
Luna tan otra pero la misma
compinche de los exilios de la alegría.
Mientras lobos devoran mazapán de su círculo
yo, que ayer fantaseara tu luz de almíbar,
en tu menguante hoy bebo leche de hielo.
Florido está el mandala de la rosa.
Su aroma arroja un mensaje escondido.
La cruz se espina desgarro en cuaternario
y dibuja en la carne sus estigmas.
Mientras allá arriba la luna, la luna mira.
Quizás la luna mala. Tal vez, la luna amiga.
