Emiliano Bustos
Una noche, en mi cama de adolescente
la soñé vestida de negro, a ella,
la rubia con manos de obrero
que bajaba casi siempre de blanco
por las escaleras de nuestro colegio.
La soñé desnuda en su sexo, sus blancas piernas
lo acercaron hasta mi cara.
Había luna en todo esto, en ella y en mí.
Lamí el pubis y lo rojo mientras me daba la mano.
Después sus vueltas junto a mi cama
para hallar su pollera de piedra: Emiliano despierto.
En el colegio la busqué
y juntos bajamos por Agustín Alvarez
hasta la placita junto a la estación.
En el banco, con los pies en la arena,
unidos cono locos sin piel,
nuestras lenguas fuera del habla y del dolor;
en esa edad en que la orilla existe
para delirar con el mar.
Muchas veces nos encontramos así,
amarrados a una carne de púas bellísimas,
oscuras, empapadas en su sexo y en el mío.
Al final, como en el sueño
ella se vistió de pollera de piedra
y ante su olvido ya,
tristes veces lancé mi semen
que en la piedra se secó
como graffitis anulados por graffitis y grietas.
