PUERTAS ADENTRO | ||||||||||||||||||||
Como Blake con el tigre, ante tu gato haces caso omiso de uñas, lengua áspera, poblados pelos largos, estrías blancas, pero das vueltas en torno del apego, confusa fraternidad, ensayas la exigencia de que ese vigor sea tuyo, el tuyo, y de indagarlo con monólogos, elusivos discursos a un huésped no atento, sin cooperar, sin airadamente estirarse significando que apenas cerraste postigos, cortinas, él ya captó: a sus pies antipatías, infatuaciones, prontuarios de la menuda hojarasca que depositas, que en la sagacidad animal buscas disolver, tu apremio por acertar con alguien que se mantuvo único, arquetípico, el par que te sostenga, te corresponde; como Blake al tigre, Poe al cuervo, Basho a la rana, sentándote a rogar por la benigna, favorable unión de los golpes de tu aliento, ansia fatigosa, y la prescindencia de un libre, sin culpa. ALBERTO GIRRI (1919 - 1991) |
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