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La poesía es para mí, una bella,
casquivana y escurridiza hembra, que me visita en ciertas noches de lujuria
y nunca logro atrapar.
Aldo Novelli (desde los bordes del desierto) |
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Ese tipo
Yo soy ese tipo
que ha cometido la osadía
de creerse poeta
por unos instantes
esas efímeras
eternidades que me tornaron insoportable,
y excavó con
desesperación en el fondo de la noche
buscando palabras
desconocidas
para dárselas al
mundo en una jauría de gaviotas.
El que arrojó
piedras a vagones ajenos de trenes inalcanzables
que cruzaban el
oxidado horizonte del desierto,
el que pateó
pelotas de trapo envueltas en viejas medias
en un potrero de
cardos rusos gigantes y vientos furibundos,
y corrió entre
cigueñas negras y alacranes amarillos
para calmar la sed
de infinito y el hambre de mujer.
El tipo que se dejó
crecer la barba
y lanzó volantes
rojos en el aire espeso de la ciudad
como un acto de
rebeldía en medio de la derrota.
El que recorrió
bares y cabarets
buscando a la
hembra más puta del mundo,
y terminó
durmiendo sobre las mesas
la borrachera de
todos los poetas malditos de la historia.
Yo soy el pastor
de ovejas descarriadas
adicto a las
sombras bajo la gran luz.
El lobizón que se
hizo hombre
en una noche de
incontables lunas sin cielo.
Yo soy la oveja
que se comió al lobo.
Yo soy ese tipo
que llaman padre
el santo padre
putativo corruptor de menores de espíritu
adúltero de vírgenes
endemoniadas exorcista de toda estupidez.
El que cura las
llagas de mujeres en pena
místico sanador
de seres vulnerables de corazón.
Yo soy el dador de
semen, el precario proveedor de cielos.
El que camina bajo
la noche en callejones oscuros
y hace discursos
salvadores para un tiempo desquiciado
entre multitud de
cartoneros, desterrados y borrachos que aplauden y ríen
mientras las
cucarachas observan la escena desde prudente distancia.
Yo también soy el
tipo
que ha cometido la
estupidez de escribir este poema,
él mismo, que
tiene ahora la insolencia
de ofrendárselo a
ustedes
como un brusco
zarpazo en la voz del silencio.
Escritor
El
tipo iba caminando
pensando
en ella/
en
la pulsera plateada bailando en su tobillo/
cruzó
la calle
pensando
en ella/
en
el mohín de su rostro cuando jugaba con él.
Un
camión con un semi de 38 metros de largo
que
venía a 140 KMts por hora
por
el medio de la cinta asfáltica/
lo
pasó por arriba
como
si fuera una bolsa
de
jugosas naranjas.
El
tipo se levantó
y
sin sacudirse la tierra
ni
enjuagarse la sangre
que
manaba de sus ojos/
siguió
caminando
pensando
en ella.
En
esa mujer desconocida.
Fragmentaria
protagonista
de
sus peores desvelos.
Aldo Luis Novelli. Poeta, cuentista, ensayista. Nació un 4 de marzo de 1957, en Neuquén, en la mítica Patagonia argentina. Editó: La noche del hastío, 2003, "16 poéticas", plaqueta 2004 y Agonistas del Fin del mundo, 2005. Publicaron su obra en numerosas antologías, y en revistas literarias y digitales. Edita el plegado de arte y literatura "Animal Urbano" |
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