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Selecciones de El Libro de la guerra
Los saboteadores
Wacky plans aside, the group using CIA operatives and U.S. mobsters, tried to kill Castro in what was known as Operation Mongoose: Joseph Califano, Jr.
El saboteador se llamaba John F. Kennedy
y era un hombre tan querido y todos lo lloramos.
McNamara y Bob Kennedy
tenían a geniecillos del Mal en sus bolsillos,
hijos de simulcros, whiz kids pentagonales
para decir a la América mulata
ya es suficiente, guajiro,
tú no puedes triunfar,
tú no tienes agallas,
abajo la utopía,
eres insuficiente,
obedece o te mato.
2.
El saboteador razona.
Bien que razona,
pero jamás medita
ni irá a recriminarse.
Nunca su visión comparte
ni su estrategia discute,
ni su táctica preanuncia.
Con su guiño fascista decretará
su fuerza; con su gesto de guerra,
manejará a nuevos perdedores.
Su mirada la puso en tí, pequeña larva,
que has peleado tu cambio
y la ilusión de tu posible-ahora.
El saboteador es quien ultima.
El perdedor lo alimenta.
Por eso está el ahí-en-duermevela
el sol profundo que se accidentó
al quitarse un piso debajo de su paso.
Amparado está el saboteador
en las nuevas tabernas y escondrijos.
En la sombra, conspira. Ninguno
conoció mejor tus propias sombras.
7-6-1990
El libro de la guerra
3
Los saboteadores madrugan.
Entre pacifistas se esconden
y son los mátalas callando.
Dentro de la resistencia,
conspiran, dividen, desconciertan
y su represión deja víctimas:
el arrojo amorfo, la cuita reducida
a lamento, el amor en odio.
A los utopistas los tienen en su mira.
Espían para ver con qué bandera
duermen, con qué ideas se arropan
en la cama, con qué braguero
se acaloran sus intimidades.
Sabotean cada hora del día.
Madrugan para que, al despertar,
tú no les veas en el operativo
de robar tu esperanza.
Se te aparecen en lágrimas.
Se masturban con tus desesperos.
Acomodan tu júbilo en abismos
y te ponen su pie y vas de bruces
y no sabes cómo y quién,
dónde ni cuándo, por qué te joden.
2-6-1988
4.
¿Qué importa que Stalin cultive rosas
y se enternezca con escenas
de movies de misterio
o romance azucarado, qué importa,
larvas de Ucrania, muertas
en el hambre atroz y la falta de trigo?
Los saboteadores tienen sus alfolíes,
tabernas de rico vodka, salones
de simposia, amigos de gorda reciedumbre.
Diez millones de ustedes no gritarán
el bostezo que ellos oigan,
no son suficientemente masivos,
no son cuantitavamente audibles.
¿Qué importa que el ejército rojo
fornique como bestia, ultrajen
por millones a prusianas
de aldehuelas humildes en las sombras,
qué importa que sufran o se prostituyan
las germanas, antiguas vírgenes,
uñas arriba y que no venzan
las pingas del eslavo
y su presencia muscular
y su exterminio?
2-9-1988
*
Los culebrones
Los saboteadores son admirables,
seres epatantes en la gorja.
Sus hazañas no las salta un gitano.
Culebrones son, tiburones
de enorme dentadura que,
en la inmadurez afectiva del mundo,
venden todo: protección para el tilingo,
requilorios a vendepatrias de hueso colorado,
discursos de toparcas a cobardes,
torchos de espesos pelos y su leche caliente,
maritornes en tutú, toques de fajina
y diana, progreso de vitrina
y priscales de reposo
para el ganado humano.
Para los saboteadores ninguno
es suficientemente fuerte, meritorio
y apto; anatema es, para ellos,
el transgresor, el que abre sus ojos
y discierne su senda en las tinieblas.
*
Rateros
Genios de atropellos nacionales son los rateros.
Golpean en la esquina, inducen la caída.
Citan con la muerte, juegos de prodigio
y maravilla que a todos lleva
al quemón, al desaliento y el chasco.
Observa al que se mueve con su consigna
anti-OTAN, pequeña larva, saboteadores son
del discurso marxista de los kurdos.
Míralos, soñador, en Dev Sol, comiéndote
el mandado con luz de truhanes anti-americanos.
No te creas el Partido de Dios,
chiíta de Hezbolá, no se confíen
en saboteadores, libaneses amados.
Dios no trafica con fuego de BM-21.
Dios no habla con cohetes ni ametrella.
Dios no necesita a Irán para darles amparo.
Dios no necesita mártires
ni los $25,000 con que el ratero precia
una vida huamana. Las tuya, Líbano chíí.
Rateros propios o extranjeros
son el mismo enemigo.
*
El Gran Comunicador
El Gran Comunicador se antojaron
en llamar a quien olvidó sus crímenes,
al que murió azheimerianamente impune
y ¿qué dijo claramente cuando tuvo memoria
y poder y grandes tele-promters?
¿Qué dijo? ... me pregunto
que no sea en lenguaje de cantinflas
el saboteador, confesor de manga ancha
de corruptos armenteros y timócratas,
el supremo mentiroso, irán-contreado,
en fríobélica siquitrilla con los rusos,
¿qué dijo que no sepa?
*
El Buen Samaritano
El saboteador está en cada villa
donde exista la anarquía;
al invasor él llama el Buen Samaritano
y usa la inocencia de los niños, por carnada.
Organiza la foto para la historia.
Se graba así la imagen del lobo
vestido de cordero y su operativo
Restaura la Esperanza.
En Mogadishu lo ví, recientemente.
El saboteador se disfrazó de hambre,
con niños flacos y churrientos
y se ganó el corazón
de los crédulos in situ.
*
La camaleona
... a moral case for intervention: Condolezza Rice
¿Qué nombre le pondremos,
Matarile, lirerón, a los que predican
la Zero Tolerance, que Hagan algo
(¿qué?)
si ustedes son, larvas de exterminio
en el sieso instaladas, huestes lombriceras
a la pega del beso de la muerte
y el acto más inmundo?
Internos opresores, épico matarile
desde el culo de su más vieja sarna.
¿Qué nombre dar al saboteador
que les visita las consciencias
si alimentados han sido con filfa
y craso objetivismo?
Matarile, lirerón, si ya decirles
sinarcas es insuficiente,
si ya llamarlos saboteadores,
y quien te ultima, no les cala?
Matarifes son y nos les duele,
sicarios agremian
y son como invisibles.
*
A Juana de Arco, Madre de la Nación
En la fayanca, donde la res y la bestia
se columpian, por inestable posición
de incertudumbre, en el Estado-nación
donde el Bienestar General y el Bien Común
se bambolean como fantasmas en la cuerda floja,
volvió el canto de la Niña de la Hoguera.
Viene a sanear de insectos La Montaña y la Fronda.
Juana / Psique en el Arco Mañanero
va al encuentro de millones de hambrientos
... y enfermos en París y en toda aldea.
Los reos le esperan en las Tullerías,
los perseguidos con ella dan sus confesiones.
Y los golpeados, pordioseros de generaciones,
con el alma de Cupido por estrella,
desde el puro cimiento de lo erótico,
agitan bendiciones:
Libertad, por la boca de una campesina,
nos hablaste sobre el derecho natural a poseerte;
pero somos esclavos del suelo en que nacimos
y la soberanía popular está dormida.
*
*
Carlos López Dzur / Correo
Email: [email protected]
Correo
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