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Es ist nicht Stolz, es ist nicht Scham,

weshalb sie die prächtige Halle verläßt; Und wenn auch Mißachtung ihr Herz betrübt, beklagt sie nicht ihren plötzlichen Fall. Es ist wahr, sie steht in der dichten Menge, ein ungeliebtes, verborgenes Kind, wo junge Gefährten, fröhlich und stolz, Durch Getümmel von wildem Vergnügen gleiten. Es huldigen alle dem eigenen Willen und hören die eigene Stimme mit Lust; Das achtet sie nicht, doch kaum noch immer die zitternde Träne ihr Auge kann halten. Warum nur weinte sie und schlüpfte hinaus in den Park diesen düsteren Tag, und warf ihre goldenen Ketten hinweg und suchte den rauhen einsamen Pfad. Und unter dem Schatten einer Zeder Lag unbeachtet auf nassem Gras mit nichts als ihrem trübsinnigen Haupt zwischen dem regnenden Himmel und sich? Im glänzenden Gang sah lange ich sie stehen, Betrachten die spielenden Kinder dort, wie sie sich tummelten zwischen den Säulen, die marmorne Treppe hüpften hinunter.

Emily Jane Brontë

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