Adaptación y Selección de Haikus
Por
Alfredo Lavergne
Pisando el verdor de la estación
Piso
Un cúmulo de nubes
Ante el templo de las Seis Virtudes
Al fondo de las tinieblas
Los gusanos gritan
Participó en la revista Tenko,
censurada en 1940.
Un tajo sangra esta noche
En la montaña
Canta el hototogisu
Tres viejas
Bajo la sombra del árbol
En verano ellas ríen
La pista de aterrizaje
Estaba amarilla
Arremetía hacia el mar en invierno
El río en su ojo derecho
En su ojo izquierdo
El ve un jinete
Una alondra levanta el vuelo.
Mis intestinos
Reaccionan los primeros
Vuela en lo más alto
La gran mariposa
De alas lentas
Viene la muerte.
Ríen en los ciruelos
a carcajadas.
Mañana del primer día.
En el bracero
unas pocas brazas del año pasado.
Quietud
y un carbón haciéndose fuego.
Nada más
Blanco viento del sur.
Detrás de tus orejas
falta un poco de maquillaje. *
* Después de la temporada de lluvias el cielo aclara
y el “viento del sur” arrastra nubes blancas.
En el dedo del bebe
se cuelga
un arco iris.
Bajo el impermeable
Empapada por la llovizna
Una silueta de mujer
Distinguido caminar
El de la vaca
Pisando violetas
Marea de primavera.
En todo mi cuerpo
la sirena del barco.
El hilo del volantín
se pierde en el cielo
y en el dedo se ve.
El punto final
Del caracol
Al centro de la concha
La luz de la luna
Congelada en el aire
Queda
Ninguna huella en la corriente
donde nadé
con aquella mujer.
El espiral de la concha
Poco a poco avanza
El caracol
La flor se marchita
hasta en los ojos
de la manta religiosa.
En la hierba del verano
las ruedas de la locomotora
se inmovilizan.
Nace en China en 1901 y muere en Japón en 1983.
Mi hijo
En mi esposa
Como una media luna
Agitada bajo la carreta
En paz en los días de reposo
La tierra
Un sol invernal
en el lomo
el caballo carga.
Escombro de incendio
Sobre le pavimento
Las niñas y el juego de la pelota
En la inmensidad verde
aparece
el diente del bebe. *
* La gran naturaleza después de la estación de
lluvias y una vida en “el diente del bebe”.
Pronto sobre la lámpara
Se lanzarán
Las tinieblas del campo de batalla
Jaula de leopardo.
Ni una sola gota de agua
en el cielo.
Generoso verdor
En el plato en verano
Mucha verdura
¡Tan blancos
los rostros
que observan el arco iris!
Sacan el ataúd.
Un puente
en el paisaje.
Aporta e innova con su Escuela Humanista.
Ruido de trueno
en el cielo azul.
Brillo de verdad en el hombre
Cuadro de guerra atómica
Siento escalofrío
Como esos muertos abro la boca
En el fuego terminará
Esa hormiga
Que camina y camina
Aplasto una hormiga
y mis tres hijos
a mí observan.
Insecto dormido.
Me gustaría que la muerte
tuviera ese rostro.
Pasa
sin techo ni tumba.
La gaviota en invierno
En cama enfermo.
Un árbol en invierno
cuelga mi mirada.
Día de año nuevo.
El escritorio y los papeles
están como el año pasado.
Playa de Ichiburi.
Las crestas de las olas
se pegan a la nieve.
Se derrama
El agua que transporta en la cabeza
Por su espalda y sus senos
Paso a paso
Avanzo
Prisionero bajo la luna
Poco a poco
Mis pulmones se tiñen de azul
Cuando viajo por el mar
Mujer
Noche de escarcha.
¿Cómo dormir
si el mar no duerme?
Silencio de mediodía.
Solamente una tierra calcinada
que trabajan las hormigas.
En las manos de la madre
tiemblan las cenizas del héroe.
La línea férrea
Se marchitan
las flores de la maravilla.
¡Tan lejos de nuestro mundo!
Repentinamente la guerra
De pie
Al fondo del corredor
La bandera del sol naciente
La ofrezco
Al océano
Anoche cubrí
mis hijos dormidos
y el ruido del mar.
Cielo de noche infinita.
Rosas, estrellas y camaradas
esperan el mañana
En las cocinas del jumbo-jet
Los crujidos
De los hielos que amontonan
En la escarcha
de las flores del cerezo
el cuchillo se empaña de grasa.
Higos verdes
Desnudos
Al horizonte de un cielo vacío
Una mañana donde la miel se hace fuego
Se transforma en arena
Y todo se descompone
Mujer
¡Ser un oso
invernando
al fondo de su cueva!
En la tierra como en el cielo
los cerezos florecen.
Y yo toso.
El más grande de los Buda
escucha
el viento otoñal.
En el movimiento
de las carpas grandes
flamean las alturas del otoño.
Hijo de médico y poeta.
Amanece
y desaparece una gaviota
que se lanza en picada al océano.
Pegada
al lomo del lobo.
¡La luciérnaga!
Respirar
es aspirar la voces claras
de las cigarras en la noche.
En los dibujos de los niños
un sol radiante.
Al exterior la nieve en borrasca
En el valle
las carpas se estorban
y la noche festeja.
Llega primero
la punta de la locomotora a vapor
y luego el conductor transpirado.
Veinte televisores.
En la línea de partida
sólo hay negros.
Los empleados de los bancos
Espejean por la mañana
Como calamares
Es mi lago interior.
En la sombra merodea
un tigre negro.
Detrás de la estación de bencina
Hace visos
El brocado de las montañas
Mujer
Otoño en las montañas.
Tantas estrellas
y tantos lejanos antepasados.
Sentada en un columpio
Víctima de la bomba atómica
La niña muerta
Vuelan las ardillas
Así crecen
Las montañas de la noche
En el collar congelado
Los ojos de mi caballo
Azulan
Aniversario de la bomba atómica.
Yo limpio mi cuerpo desnudo
de una mañana sin heridas.
Grullas en los campos
durante la cosecha.
Otoño en el pueblo
La soledad
El frío primaveral
Nada más
Mujer
El lirio de la montaña.
Su polen sube
y empapa mis senos.
Mi nombre
ya fue grabado en el viento.
El gran olmo
Dejo mi nombre
Escrito tembloroso
En el templo en invierno
En la pupila
el cuerpo de una bestia dormía.
En ese mismo instante
Funerales de primavera.
Los árboles se detienen
en la colina.
Rugen
Los tambores de guerra
Hasta machacar
La carne del otoño.
Cálmate
Cálmate
Flor de la ira.
Color del lóbulo de la oreja.
De regreso del peregrinaje
A las tumbas
Cada cual retorna a su pieza.
Mar deslumbradora.
Un hombre de huesos blanqueados
se levanta.
Mujer
Cielo nevado.
Yo no conocí mi padre
en su cincuentena.
Todos ahí
Sobre esa llanura
Maquillados de blanco
Abriendo un cajón
Toco
El corazón de una gaviota
Mujer, hija de sacerdote budista.
Una mariposa de invierno cerca de mí
La gran campana del templo
Se mueve lentamente
Un ruido
Cavan una fosa
Detrás de las camelias
Una bandera roja
en un callejón de Nara
y la luna del día.
Levantando la cortina
del verano que termina.
No veo nada
Rodeada de crisantemos
Paso la mano por mis mejillas
Que son ásperas
Mujer
En mi palma
no hay nada.
Relámpagos en la noche
Vuelto hacia el veintinueve
El rostro desnudo
Del hombre incandescente
Lleno
de tinieblas
atrapo luciérnagas.
La noche cruje.
Ella se adapta
a la manera de los insectos.
Sólo en el desnudo páramo.
Ronca surge
la voz de los muertos.
¿Alguien se ahoga de nuevo
en el Rió del Cielo?
Grito.
Enamorados del cielo del verano
Los Budas
Se reúnen
A la sombra de las montañas
Suben hacia los hielos
Los peces color del viento
Mujer
En el plato de vidrio
el tintineo de las espinas del pescado.
Una familia común
Mujer
Cortando la paja
Bajo estrellas marchitas
Mi guadaña golpea una tumba
En los barrios de los bancos
los navíos de guerra
irradian.
Flores de verano.
Un soldado
derretido y caramelizado.
Mujer
Fiesta de primavera.
Desde el fondo del agua
las plantas me llaman.
Aún sin nombre
Entonces esta hamaca
Es lisa y resbalosa
Pavo blanco
Fiebre
Cuando me levanto al amanecer
La primavera reflexiona.
Los brazos cruzados
en la velocidad de raíces amargas.
Ante el mar agitado
la cuerda a saltar
abre un vacío.
Eclipse lunar.
Yo lamento
ese haiku que pierdo.
En los ojos de hadas
bajaron a la ciudad
el vacío.
El sueño continua.
Se mueve la malla de tenis
en el sueño.
Mi corazón bate
como una bandada
de golondrinas.
Amanecer de verano.
La neblina viene
en forma de zapato.
Azucenas
erguida en un florero.
¡Hermana menor del trueno!
Reímos.
En el campamento
se acumulaba la ceniza.
Crepúsculo de primavera.
Las sombras se reúnen
sobre la cola de un palomo blanco.
El cuerpo quebrado
Aún vivo
Atravieso el verano
Sufro.
El grito de las cigarras
viene de días lejanos.
Suspendida en la noche
la bolsa de suero
y la blanca luna.
Más y aún más frío.
El teléfono negro
de la noche.
Morse por la noche.
El viento
envía un SOS.
Quitando la cáscara
Del huevo duro
Mis dedos de enfermo
Este fuego
que me quema.
La voluntad suicida
Mi rostro deformado
lo hundo
en la cubeta.
El cuadro que amo
no se vende.
Hojas rojas de otoño.
Quién será el que vino
a orar de lejos a esta tumba
y apenas rezó.
Una tortuga canta
Decimos
Mejor que el hombre calle.
Las manos del hombre
que participó en el ritual purificador
son rojas.
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