|
Эту акварель, как и ту, что представлена в
статье
"Клеопатра" из раздела
"Кино и телевидение",
нарисовала Анна.
Таким запомнился многим из тех, кто смотрел
"Королевскую шлюху",
король Витторио Амадео в исполнении Тимоти Далтона. Мы решили предварить
рассказ Виктории о своем восприятии этого фильма именно этим рисунком.
Спасибо, Анна! Успехов тебе!
Ночной разговор
Когда наступает ночь, и я остаюсь одна в своей
комнате, она порой превращается в сцену, на которой играется лишь один спектакль
- спектакль двух актеров.
Дверь заперта. Я прислоняюсь к ней спиной и
смотрю на портреты, украшающие противоположную стену. На них он, Витторио, -
мой Король, моя постоянная печаль... Сначала я вижу его спокойным, задумчивым,
чуть-чуть грустным... Затем перевожу взгляд влево, и все меняется. В его
глазах - боль и страх потери; еще секунда, - и посередине этой комнаты
взовьется на дыбы яростный конь с не менее яростным и прекрасным всадником на
спине. И я знаю, что он промчится мимо меня, даже не заметив. У него одна
цель, и он стремится к ней, сметая все препятствия на своем пути. Провожаю его
и поднимаю взгляд выше...
В ту же секунду я начинаю ощущать, что меня
словно засасывает темный омут, по спине пробегает холодок, комната расплывается
перед глазами, я как будто попадаю в другое измерение. Я плохо понимаю, что
происходит, и прихожу в себя уже на диване, не помня, как добралась до него,
но главное не это, главное то, что рядом со мной кто-то есть. Сначала я только
чувствую его присутствие, так как комната продолжает плыть и качаться, перед
глазами - туман... Но вот он, светлеет, и я вижу, что Король здесь, смотрит
на меня с грустной усмешкой... И начинается диалог двух актеров странного
ночного спектакля...
Еще не в силах справиться с неровным дыханием,
я задаю свой первый вопрос: "Почему, Витторио?.." - так, как будто он
прекрасно знает, о чем идет речь. Впрочем, он знает, конечно же, знает, ведь
этот вопрос я задавала ему тысячу раз, пытаясь понять, зачем он сам, по
собственной воле, сгубил свою жизнь...
Он не спешит ответить мне. Вместо этого он
задает встречный вопрос:
- "Ты опять плакала сегодня?"
- "Зачем спрашивать, - говорю я, - если ты сам
знаешь ответ?"
- "Я не хочу твоих слез, них нет смысла,
поверь."
Это задевает меня, и я "бросаюсь в атаку":
- "А в твоих поступках есть смысл?! И если есть,
то какой? - объясни!"
Он пожимает плечами:
- "Мои поступки диктует любовь, а объяснить любовь невозможно. Она - тиран,
для которого нет правил и границ. Мы все мечтаем оказаться под властью этого
тирана, но порой тяжесть ее бывает непосильной, и не справившись с ней, мы
совершаем ошибки и безумные поступки... Можешь думать, что я не справился.
Но суть в том, что я и не хотел справляться... А ты? Почему ты не можешь
справиться со своей любовью ко мне?"
- "Отчего ты так уверен, что я люблю тебя?" -
говорю я, прекрасно понимая, что это глупо. Но вопрос прозвучал, и я слышу в
ответ его низкий смех:
- "Зачем же иначе завешивать стену моими
портретами и истязать себя историей, которая вновь и вновь причиняет тебе
боль?"
- "Да, ты прав, - говорю я устало, заранее
зная, что проигрыш в споре мне обеспечен. - Я люблю тебя. Люблю так сильно,
что не могу примириться с твоей гибелью, не могу принять ее. Я испытываю
отчаянье и ужас оттого, что не в состоянии ничего изменить. Твоя боль стала
моей болью, но это не поможет мне спасти тебя. Я бы с радостью заслонила тебя
собой, если бы смогла попасть в твой мир. Поверь, я хотела бы умереть вместо
тебя!.."
Я замолкаю, пытаясь справиться с неуместными
сейчас слезами и боясь, что он опять засмеется в ответ. Но он серьезен. Пауза
в разговоре затягивается, и тогда, когда тишина становится почти осязаемой,
я слышу его слова:
- "Зачем, дорогая?.. От судьбы не уйти. Я сам
выбрал свой путь и прошел по нему до конца. И я ни о чем не жалею. Да, мне
было больно и тяжело. Да, я сам разрушил свою жизнь, и не только свою... Но я
знал любовь - любовь, которая сильнее смерти и сильнее жизни. Я погиб, а она
осталась. И в конце концов я все же был любим. Последними словами,
услышанными мной, были ее слова о любви. Не надо жалеть меня, не надо плакать.
Я прожил жизнь так, как хотел, - помни об этом."
Но я не сдаюсь:
- "Все могло бы быть по-другому!.. Ты веришь в судьбу... Да если бы у вас
обоих было чуть больше терпения, мудрости и понимания, финал не был бы
трагичен!.."
- "Зачем говорить "если бы"? Если бы было так,
как хочешь ты, это была бы другая история и другие люди. Но вот вопрос:
любила бы ты меня тогда с такой силой?"
- "Да!" - немедленно восклицаю я в ответ,
игнорируя его усмешку и собственное сомнение, шевельнувшееся в душе. Но от
его взгляда не ускользает ничего.
- "Нет, дорогая, ты вовсе не уверена в этом.
Ты любишь меня таким, каков я есть - с моей безумной страстью, с отчаянной
болью, любишь человека, обреченного на гибель. А будь я другим, кто знает?..
Может быть, ты и любила бы меня, но так ли сильно, как теперь? Вряд ли..."
- "Получается, что мы оба обречены, - говорю я
с горечью. - Ты - на гибель, а я - на то, чтобы всегда оплакивать тебя..."
- "Наверное, ты права, - соглашается он. -
Каждый человек обречен. Как говорится, "у каждого свой ад". Сам того не
желая, я вошел в твою душу, и ты разделила со мной мой ад. Но если бы мы не
знали, каким бывает ад, мы не смогли бы оценить и рай. Впрочем... Прогони меня
из своей души, вместе со мной уйдет эта боль."
- "Я не могу... А если бы и могла, то не
захотела бы. Все верно, Витторио: ад и рай - две стороны медали. Ты - моя
боль, которая стала частью меня. Если ты исчезнешь, в моей жизни и в моей
душе появится пустота, которую я ничем не смогу заполнить. Так случилось, и
это не изменить..."
- "Прости, мне очень жаль", - тихо говорит он.
Грохот первого утреннего трамвая прерывает
ночной разговор. Мгновение, - и я понимаю, что осталась одна в пустой
комнате... Я смотрю на портреты и повторяю, как заклинание: "До новой встречи,
Витторио, до новой встречи!.."
Я не знаю, когда он придет опять, и придет ли...
Но я должна верить, и я верю... Мне нужна эта вера - для того, чтобы жить,
для того, чтобы начинать каждый новый день надеясь на встречу с ним...
Наступит ночь, и поднимется занавес, и мы опять
сыграем наш спектакль - спектакль двух актеров...
В.Ж., 1999
[Чувства добрые]
[Поэзия]
[Килт]
[Бисер]
|
|